La violoniste
L’entendez-vous aussi, cette mélancolie
Béate que le peintre a mis dans mon regard ?
Elle plonge en vos tripes, vous rend l’air hagard,
Vous scotche à ce violon, son seul petit ami.
On se croirait en mer dans la brume bleutée,
Dans le brouillard des bois par un matin d’hiver,
Errant entre deux eaux dans un monde bleu-vert
A la fois triste et beau, solitaire, éthéré.
Alors pour compenser, dans le bas du tableau,
Le peintre a rajouté des touches de couleurs,
Qu’on peut aller chercher pour rhabiller le cœur
Si cette mise à nu l’exposait un peu trop.
Et le violon attend le second mouvement
Pour emmener alors l’esprit au firmament.
