On ne va pas attendre que les nouveau-nés
Soient en âge de faire de l’impressionnisme
Ni que les pointilleux fassent du pointillisme
Pour peindre avec éclats le millier de reflets
Que renvoie une femme intime et mystérieuse
Absorbée dans son être à capter la lumière.
Baignée dans l’éclairage et l’air presque sérieuse,
Peut-être rêve-t-elle d’être la première
A tordre la lumière pour qu’un peintre voit
Le visage multiple de sa vraie nature
Et révéler ainsi au monde l’imposture
D’une réalité qui n’est pas ce qu’on croit.
Elle y arrivera, par sa simple beauté,
En rougissant un peu sur sa face cachée.