Quand la Mère Patrie vient au pinceau,
C’est le rouge qui jaillit en premier,
Souvenir d’un idéal trop entier,
Tâches de sang d’un peuple au sang trop chaud.
Puis, comme une Vénus sortant des eaux
Bleues de l’Arctique après s’être baignée,
Une lune bleutée vient dans son dos
Rafraîchir ce que le peintre peignait.
Et pour tempérer les températures
Voilà les voiles jaunes des bateaux
De la Volga voguant vers la peinture.
On n’est jamais seul, à peindre en solo.
A coups de traits, pour plus d’incognito,
Mon pays s’est glissé dans mes tableaux.