BORIS KUSTODIEV 1878-1927

Le Printemps

Avec le printemps,
Les couleurs reviennent
Danser dans les rues

Et l’hiver n’est plus
Qu’une histoire ancienne,
Un glaçon d’antan.

Le dégel, les crues,
Les premiers rayons,
Viennent récurer,

Laver, réchauffer,
Orner la maison
Du nouveau-venu.

On sort de son nid,
La vie rentre en scène :
Les enfants sourient,

Les gens se promènent
Et les paysans
S’activent aux champs ;

En petites filles
Prudes et coquettes,
Des fois qu’un artiste

Pointe sa palette,
Les arbres s’habillent
De verts fantaisistes.