Du CORBEAU

Depuis le Moyen-Âge
On me jette des sorts
Et tous les jours j’enrage
Car on m’accuse à tort.

Ou de mauvaise augure
Ou oiseau de malheur,
Je fais fuir, je fais peur,
On a tué ma nature.

Mon âme est en cercueil
Et j’en porte le deuil.
Comment donc voulez-vous

Que je tourne la page
Et puisse oublier tout
Sans en faire un fromage ?